Paura

Dopo un po’ capita.

Può succedere che ti venga paura. Di dire troppo o di essere frainteso. 

Venire capiti male è un male moderno, figlio di tempi veloci e ignobili.

Poco nobili, se preferite.

Magari, perciò, ti viene timore di sbagliare, di sembrare iperbolico o troppo di parte.

Come se la ragione fosse un risultato di partita.

Come se contasse solo la vittoria, il potere, la classifica.

Poi il timore aumenta nell’attesa – perché si aspetta – e lievita come una torta in forno. 

Aspetti, con la consueta pazienza ed educazione, il turno di poter parlare.

Vedi che non tutti fanno la fila e che, anzi, qualcuno straparla e tu sei lì – un po’ attonito – che aspetti.

Qualcuno semplifica in modo errato e rabberciato ma, urlando da ogni podio, riesce a persuadere.

E mentre aspetti il tuo turno che non arriva ti fai sempre meno spavaldo.

Quando di rado arriva il tuo momento non ti curi di essere perfetto ma esatto, preciso, circostanziato. 

Perciò metti in fila dieci frasi che portino a tesi le tue argomentazioni.

Ti danno tempo per due frasi e mezzo.

Cercano l’effetto e ignorano, più o meno volutamente, il ragionamento.

Il ragionamento è lento; l’effetto scenico è veloce come l’abbaglio.

Resta impresso come un fuoco artificiale.

È fico.

Pare giusto quel che è veloce, semplice, efficace ma piatto – uno speed date di cervelli – buono per slogan di moda.

Ti ritrovi con un ragionamento lento e articolato in tasca a non potere mai tirarlo fuori,

la paura aumenta.

Amo la lentezza come modo  e detesto la comunicazione come valore: ho quindi tutte le ragioni per essere timoroso.

Timoroso e sospettoso; sospettoso e depresso; depresso e  sconfitto da un modo e da un tempo che non mi appartiene e che porterà male al raziocinio che dovrebbe governare la nostra esistenza democratica.

Alla fine guadagni il palco.

Silenzio in sala.

“Siete tutti migliori di me!”.

(Esce dalla comune). 

Sipario.